Poème1

Le tigre

 Tigre, Tigre ! ta brillante étincelle
Brille dans les forêts de la nuit,
Quelle main ou quel œil immortels
A pu façonner ta terrible symétrie ?

 En quelles profondeurs, en quels cieux retirés
S’est ainsi embrasée la flamme de tes yeux ?
Sur quelle ailes a-t-il fallu s’élever ?
Quelle main a oser se saisir de ce feu ?

 Et quelle art et quel bras
A pu tresser les fibres de ton cœur ?
Quand ton cœur s’anima,
De quels doigts terrifiant étais-tu le labeur ?

 Qu’était le marteau ? Et la chaîne implacable ?
En quelle forge est né ton cerveau autrefois ?
Sur quelle enclume ? Et quel fut le poing redoutable
Qui a osé étreindre ses mortel effrois ?

 Quand les astres jetèrent leurs flèches en pluie,
Et qu’ils inondèrent tout le ciel de leurs pleurs,
Lorsqu’il vit son ouvrage, a-t-il souri?
Celui qui fit l’agneau fut-il ton créateur ?

 Tigre, Tigre ! ta brillante étincelle
Brille dans les forêts de la nuit,
Quelle main ou quel œil immortels
A pu façonner ta terrible symétrie ?

                                                                  William Blake

tiré du livre "Enfant de la jungle"